Radio Jiribilla

Si me permite templar 
y no se muestra impaciente, 
si me deja que me asiente 
y no me saca apurao, 
capaz que dentro del pasao 
y me llego hasta el presente. 
Nací como nacen todos 
sangre del mismo color. 
Desnudo como una flor 
doledor porque es el modo. 
No tuve más acomodo 
que mi forma de dormir, 
y fue que al ir y venir 
por caminos del olvido, 
me entere como al descuido 
del derecho de vivir. 
De coplas que ayer cante 
se dijeron muchas cosas, 
algunas alabanciosas 
otras llenas de ponzoñas 
cada uno tiene sus roñas 
pero el dueño las ve hermosas. 
Recuerdo en una matiada 
conversamos medio largo 
y Usté sabe que de encargo 
no me gusta decir nada. 
El burro da la patada 
cuando lo cree necesario. 
Sé que a muchos les molesta 
que no me quede callao 
entre el silencio y gritao, 
me quedo con el que grita. 
Si la tropilla es nuevita 
no uses badajo trabao. 
No importa que alguno piense 
que me amontono en decir, 
tan sólo pienso en seguir, 
no quiero estarme parao, 
tengo un camino trazao 
lo tranquiare hasta morir. 
No vaya a pensar jamás 
que porque es gratis respiro. 
Hay quien vive a los suspiros 
o yo no aprendí a suspirar. 
Cuando tengo que llenar 
mis pulmones pa´gritar 
no los puedo asujetar 
ni tampoco lo he intentao. 
Prefiero morir ahogao 
que echar el grito pa´atrás. 
y enantes de que enmudezcan 
las cuerdas de mi sentir, 
yo le quisiera decir 
ansí, como a la pasada, 
las sumas de unas restadas 
y los puntos de unas “i”. 
Y jamás se vaya creer 
que grito pa´estar de moda. 
Todo bagual se acomoda 
cuanto dentra a garugar, 
pero jamás lo han de hallar 
al pingo de mi sentir 
echando al anca el sufrir, 
ni rajando al aguacero. 
Lo que no aguante mi cuero 
hasta el hueso se ha de hundir. 
Mientras Usté sacude el mate 
y saca yerba del tarro, 
yo voy a pitar un cigarro 
tanto como pa´un descanso, 
y esperar que este humo manso 
me vaya cuarteando el carro. 
En ocasiones pasadas 
cuando yo supe pionar, 
si me habré puesto a viajar 
entremezclao con el humo. 
Por eso, por eso que cuando fumo 
se me da por cavilar. 
Cuantas veces diba al pique 
a jornalear en la arada, 
con la maleta pelada 
o allá en el ferrocarril 
si habré jeteao un Brasil 
entre chatas de lastrada. 
Golondrinas nos llamaban 
a los peones de ocasión. 
Golondrina o pobre pión 
viene a ser la misma cosa, 
con quincenas perezosas 
una pala y un pisón. 
En un confín la esperanza 
y en otro la ingeniería. 
En un confín la porfía 
de hacer las cosas mejor, 
y cada tanto un señor 
que llegaba y suspendía. 
Yo pensé mas de una vez: 
El señor culpa no tiene. 
Si a la empresa no conviene 
tener peones efectivos. 
Pero en casa ,¿Yo que digo? 
cuando el chifle se nos viene. 
La panza nunca entendió 
que pa´l pión hay diferencia, 
pero entiende la conciencia 
y eso es lo triste paisano; 
el hambre es un gusano 
que hace perder la paciencia. 
Lo malo es cuando uno olvida 
estatuto, regla, ley. 
Tiene quilates de buey 
el que se cincha y no se queja. 
Toda cosa se hace vieja 
el tiempo es tiempo y es rey. 
De mecánico también 
he trabajao de oficial, 
pero cuando iba a arreglar 
me pagaban como pión, 
y como el chifle era pior 
me las tuve que aguantar. 
Un día me les cabrié 
y me pelié con un jefe, 
y en esos tejes y manejes 
u pa´no embarrarla más 
me las tuve que tomar 
con la cola como un eje. 
Y guelta otra vez a nada 
buscando un triste conchabo, 
me recorrí todo el pago 
y en la Estancia “La Pelada” 
me tomaron pa´la arada 
y pa´sembrar en lo arado. 
Recuerdo como si viera 
las melgas que allí corté. 
Si viera con que placer 
desparramé la semilla, 
y así esperamos la trilla 
con un tal vez por después. 
Hablan de pampa sin eco, 
cosa que no conocí. 
De la barreta que hundí 
quedo el retumbe en el cerco 
y hasta el bufido del puerco 
se hace un canto para mí. 
Tal vez por sentirlo así 
hago charcos en lo seco 
y hablan de pampa sin eco 
cosa que no conocí. 
Ta´que lindo es meterse terrón adentro, 
como dentran las nubes en aguacero. 
Galopiar las distancias del pensamiento, 
por la huella caliente del surco abierto. 
Arrimarle el hocico pa´oler el suelo, 
y sentir que se mete conciencia adentro. 
Comprender que la vida no tiene dueño, 
porque viene del tiempo de limpio ceño. 
Arañar las espaldas de los potreros 
verteriando jornadas de sueños nuevos. 
Ta´que lindo es meterse terrón adentro 
y regar con la lluvia del propio aliento. 
Y pensar que no pude, por eso pienso 
que no puedo enterrame con el silencio. 
Si maduran los trigos florece el alma 
y el que siembra se pudre y el dueño canta. 
La mentira es mentira, pa´ que negarla, 
de la cola del chancho no salen chauchas. 
La verdades verdades abarcan grande 
y no tienen patrones pa´que las manden. 
La conciencia del macho cuando patea 
se averija de adentro sin que se vea. 
No se curan los bichos de las heridas 
con caliostro aguachento e´vacas parida, 
ni te engordan consejos por aliviantes 
con un plato bien lleno, te morís de hambre. 
En la mesa del pobre no habría complejo 
si sobrara galleta, pa´que consejo. 
No se entienden razones por muy sensatas, 
cuando el frío te yela y andas en pata, 
ni se abrigan promesas de regalones, 
las promesas se nutren de los sobones. 
Ta´que lindo es meterse terrón adentro. 
Se me tiemblan las manos cuando lo pienso 
Se me encalla en el alma un sollozo lerdo 
ta´que lindo sería, llegar a viejo 
pa´servirle de abono con más derecho. 
Yo, yo que use de palenque mis propios sueños, 
no concibo el olvido de los recuerdos, 
ni tampoco mañarme con el presente 
los que pasan mis otros vive latente. 
Hay recuerdos que lloran y otros que cantan. 
Los que duelen, me duelen, los otros pasan. 
Los que pasan, no pasan por olvidaos, 
ni siquiera la muerte puede acallarlos. 
Yo que use de palenque mis propios sueños 
aprendí que olvidando no se va lejos. 
Se me encalla en el alma un sollozo lerdo. 
Ta´que lindo sería llegar a viejo, 
pa´servirle de abono con más derecho. 
Disculpe que me le fui 
pa´un lao, que ni yo pensaba. 
Todo comienza y se acaba 
o mejor dicho se alarga, 
y así se estiba una carga 
que a veces ni se soñaba. 
Por eso voy a tratar 
de enganchar el re menor, 
y volver a lo anterior 
si es que la mente me ayuda. 
Cámbiele la cebadura 
y arrímele otro tizón. 
Y ansi anduve un tiempito 
gozando de la vidurria, 
guiso de oveja y la angurria, 
de hacer hectáreas a chorro 
pero cuando vino el cobro 
empezaron las penurias. 
Del vale del capataz 
al vale del encargao 
y al pueblo con el recao 
pa´cobrar en la oficina 
después el hijo y la prima 
y la nuera del cuñao. 
Mas problemas que en la escuela 
pa´cobrar dos pesos locos, 
todo comienza de a poco 
pa´que uno vaya engranando. 
Uno se queda pensando 
y el otro se lleva el toco. 
¡Ah! Si supiera la ley 
la trampas del potentao. 
Las noches que me he pasao 
a mate amargo y galleta, 
por no mirarle la jeta 
al oreja de encargao. 
Si hasta parece mentira 
que por un mísero ascenso 
el que ayer dormía entre lienzos 
y te hablaba como hermano 
tan solo estrecha tu mano 
pa´ver si traes algo adentro. 
Dende chico me gustó 
ser libre, pa´que negarlo. 
No sé si podré explicarlo 
pero tuve corazón 
y enllegada la ocasión 
jamás titubie pa´darlo. 
Eso sí, jamás cedí 
cuando tuve una razón, 
pa´todo hay explicación 
y pa´todo sentimiento. 
La verdad es el alimento 
que al alma regala Dios. 
Cada uno sabe en su adentro 
cuanto debe y cuanto no. 
Cada uno tiene una voz 
que cada uno ha de escucharla 
y aquel que quiera apagarla 
será esclavo en su interior. 
Pa´todo bien hay un mal 
y pa´todo mal un bien. 
Cada cual en cada quien 
pone su mano,o la quita. 
Todos en la misma cita 
nos vemos y no se ven. 
Por eso, ha de ser tal vez, 
que el hombre piensa y repiensa. 
Por eso es que no hay quien venza, 
el miedo de nunca ser, 
equivocao al no ver 
que toda luz es concencia. 
Todo vivo o todo muerto 
sin mitades todo soy. 
Todo amanezco en un hoy 
y todo amaneceré 
con un ayer y un después 
que será por lo que doy. 
La noche me dio por noche 
y el día me dio por día, 
y me puse en la porfía 
de lo que me toca dar. 
Tal vez por analizar 
comprendí cuanto debía. 
Si el canto me dio su canto 
y el sol me brindó su abrigo, 
si hasta el perro en su ladrido 
me dio razón de que existo, 
todo lo andado y lo visto 
son cosas que van conmigo. 
¡Cuanto te debo mi Dios! 
¡Cuanto me diste al criarme! 
y si un día he de cansarme 
será porque no entendí, 
porque el día que nací 
otros se morían de hambre. 
Equilibrio natural 
dicen algunos que saben. 
Tal vez cuando estos se acaben, 
nacerán otros sabiondos 
pero yo escarbo en lo hondo 
y no consigo ubicarme. 
No entiendo porque ha de haber, 
tanta cosa que no entiendo. 
Porque se vive sabiendo 
que nunca se ha de saber. 
Profecía que al nacer 
se dictamina muriendo. 
Estoy vivo pa´los muertos 
y pa´los vivos , no sé. 
Vuelo pa´l que anda de a pie 
y pa´l que vuela me arrastro. 
Cada cual en su camastro 
acuna formas de ver. 
Diferencias de la vida 
que el hombre por ser ha creao. 
Unos miran pa´l costao, 
otros miran pa´delante. 
Pa´atrás según el talante 
y algunos pa´cualquier lao. 
En cuestiones de mirar, 
no se puede discutir. 
Cada uno tiende a seguir 
pa´donde mejor se le antoje 
y así se agranda o se encoge 
asigún las ve venir. 
Y es mentira que el amigo 
se juega por el amigo. 
Todo comienza conmigo 
y todo termina en yo. 
En todas satisfaccion 
el yo se lleva consigo. 
Si te ayudo es porque siento 
necesidad por hacerlo 
y si me niego a creerlo 
es por ganas de no creer, 
y asigún mi parecer puedo 
o no puedo entenderlo. 
Mucho tiempo me ha costao, 
dentrar donde dentra el tiempo 
y hace rato estoy sabiendo, 
que dentre por proyección 
al transformarme en embrión 
dentre por fuera y por dentro. 
Por fuera pa´los que ven 
pa´dentro pa´los que sienten. 
Por fuera pa´los que encuentren 
en materia su verdad, 
por dentro en la eternidad 
y en la luz mas refulgente. 
No se olvidará jamás 
el alma de mis lamentos 
que vine al mundo por dentro 
y por dentro florecí. 
Tal vez por sentirlo así 
me albergue en el sufrimiento. 
En el cauce de la vida 
fui apenas una mojarra 
que en cada yuyo se agarra 
pa´evitar el remolino, 
pero en remanso destino 
el bagre se hace la farra. 
Fui nochero, un mancarrón 
y flete pa´las carreras. 
Fui maceta en pisadera 
y ladero pa´la chata 
y en vez de pilchas de plata, 
tuve bolsa en la lomera. 
Una vez, ni sé porqué, 
se me arrimó la tristeza. 
Tal vez por pura grandeza 
de poder sentir lo ajeno 
me enteré cuanto de bueno 
encerraba mi pobreza. 
En el continuo secreto 
que me regala la vida, 
encontré tantas heridas 
y tantas curas hallé, 
que sin querer los mezclé 
y hasta llegué a maldecirlas. 
Vida errante la del nada, 
vida triste la del todo. 
Vida colmada de modos 
inciertos y verdaderos. 
Toros fuertes y corderos 
juntos en el matadero. 
Descansado vive el bien 
pues tiene poco trabajo, 
desentiende el desparpajo 
que ensaña rivalidad. 
Todo bien nació de un mal 
y el mal de un bien a destajo, 
y el ego que no ve nada 
porque siempre está ocupao, 
deja que crezca el pecao 
total la bosta está hecha, 
va tener buena cosecha 
quien clasifique finaos. 

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Comenzamos esta andadura en la ONDAS de internet con el claro compromiso de realizar una radio participativa y sobre todo al servicio de los de abajo, de los sin voz, por el que sufre, por el que no hay ninguna razón que lo condene a andar sin manta, haciendo “Que no calle el cantor”

Si se calla el cantor calla la vida
porque la vida misma es todo un canto,
si se calla el cantor muere de espanto
la esperanza, la luz y la alegría.

Si se calla el cantor se quedan solos
los humildes gorriones de los diarios,
los obreros del puerto se persignan,
quién habrá de luchar por sus salarios.

Qué ha de ser de la vida si el que canta,
no levanta su voz en las tribunas,
por el que sufre, por el que no hay ninguna razón
que lo condene a andar sin manta.

Si se calla el cantor muere la rosa,
de qué sirve la rosa sin el canto,
debe el canto ser luz sobre los campos,
iluminando siempre a los de abajo.

Que no calle el cantor porque el silencio,
cobarde apaña la maldad que oprime,
no saben los cantores de agachadas,
no callarán jamás de frente al crimen.

Que se levanten todas las banderas,
cuando el cantor se plante con su grito,
que mil guitarras desangren en la noche,
una inmortal canción al infinito.

Si se calla el cantor…calla la vida…

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