Si sólo de su paradoja exiliada…nuestro verbo fundara gerundios para nombrar las lunas de todos los páramos…la tierra sería un océano sin fronteras….haciendo de nuestras branqueas un anfibio con ganas de sapiens….sin perseguir ninguna respuesta que nos restara incertidumbre…montar un tronco y navegar….con las brújulas yá deshechas y los nortes desnortados….no nos perdimos en ninguna quimera…es el narcótico del odio el que nos anula sin estética…una fealdad que niega pensar…»….se llama…»Vulnerabilidad Pasional».

«Si sólo su sonoridad abriese ese piélago inconsciente…y del solitario rincón isleño se hiciera renglón la ausencia….tendriamos la palabra como una barca…y un océano para arribar a sus acentos…la palabra…funambulera orilla clandestina en la frontera…más nos urge traspasar la tinta y que el sudor la piel oxigene..que no nos trocee el mercado de nuestras pasiones.. moneda…que las gentes sean un camino en el que compartimos tiempo…que lo otro sea un nosotros navegando en una patera…»

….se llama…Desiertos…

Autor:Tazarte

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